--- Title: La invención de la imprenta (1840) Description: La versión alemana que Engels hizo, para el cuarto centenario de la imprenta, de la oda del liberal español Manuel José Quintana: la imprenta como arma de la razón contra el error, los tiranos y la Iglesia, y como eco que lleva a todo el mundo el grito «el hombre es libre». Author: Friedrich Engels Date: 1840 URL: https://marxismo.school/archivo/marx-engels/1840%20La%20invenci%C3%B3n%20de%20la%20imprenta --- *Traducción alemana de la oda «A la invención de la imprenta» (1800) de Manuel José Quintana, hecha por Friedrich Engels en Bremen y firmada con su nombre, «Bremen. Friedrich Engels». Publicada en el* Gutenbergs-Album *editado por Heinrich Meyer (Brunswick, 1840, pp. 208-225), el libro de homenaje del cuarto centenario de la invención de la imprenta. Es de las pocas piezas de estos años que Engels firmó con su nombre; en la prensa firmaba entonces con seudónimos, sobre todo «Friedrich Oswald» o «F. O.». El título lo ponen los editores de la MEGA. Vertido al español desde el alemán de Engels, verso a verso, de Marx/Engels,* Gesamtausgabe *(MEGA¹), sección I, tomo 2 (Berlín, 1930), pp. 11-16, por la Escuela de marxismo, 2026: no se reproduce el texto de Quintana, sino la versión de Engels, que es la que aquí interesa. Las notas son nuestras. [Texto original en alemán](https://marxismo.school/archivo/marx-engels/originales/1840%20Die%20Erfindung%20der%20Buchdruckerkunst).* ¿Ha de cantar entonces solo la voz del poeta la ambición sangrienta y los tronos soberbios, cuando resuenan en torno a él las trompetas de la Fama hinchando los labios, allí donde moran los dioses? ¿Tan ajena os es la vergüenza? El don del elogio, el rayo de la gloria con su clara luz, ¿lo derrocháis en hombres a los que eternamente dispensa la historia maldición y anatema? ¡Despertad, despertad! Que vuele por encima de las nubes el canto, el que se había vuelto tímido, con fuerza nunca vista, en sublime victoria. Y si queréis que el mundo os tenga por dignos del laurel que florece en vuestra frente, procurad que vuestro canto se despliegue digno del mundo y vigoroso. En los tiempos antiguos no se derrochaba nunca el aroma del sacrificio de la alabanza; en el altar de la invención benéfica, del genio benéfico, se ofrecía siempre. Vino un día Saturno, y con el poderoso arado partió el seno materno de la tierra; entonces vio el hombre extenderse semilla viva por todo el suelo reseco, subir al cielo las odas de su gratitud; lo llaman el dios de los tiempos de oro. ¿No fuiste tú también un dios, tú que al pensamiento, a la palabra, diste un día un cuerpo, y encadenaste en signos la vida del habla, que antes huía, sin que la frenara barrera alguna? Una y otra vez se habría devorado a sí mismo el tiempo sin ti, hundiéndose, muerto, en la tumba del eterno olvido. Llegaste tú, y el pensamiento vio ensancharse deprisa la estrecha esfera que lo había cercado en su larga infancia. Su ala lo llevó al mundo lejano, donde con el tiempo venidero el pasado, cargado de hazañas, sostiene un diálogo poderoso. ¡Tú, que iluminaste la ceguera! Goza, inmortal, del honor, del alto canto de gloria, ahora solo tuyos, que te corresponden, a ti, espíritu sublime. Y la naturaleza, como si aquel invento bastara por sí solo para mostrar su poder, ha descansado desde entonces y, avara, no ha traído al mundo otro prodigio igual. Por fin se alza para crearse un nuevo signo, y el Rin helado vio surgir a Gutenberg. «¡Vanos esfuerzos! ¿De qué os sirve dar vida a vuestro pensamiento escribiéndolo, si muere, rígido, quedando en adelante en la oscuridad del olvido letárgico? ¿Puede un solo vaso contener todas las anchas olas del océano rugiente? ¡Así tampoco pueden en un solo libro desplegarse los dones del espíritu humano! ¿Qué falta? ¿El arte de volar? Pero si la naturaleza creó según una sola imagen seres innumerables, ¡ea, imítala, invento mío! ¡Que una sola verdad resuene mil veces en el eco con proclamación poderosa, elevándose con el vuelo de la claridad!» Así habló, y se hizo la imprenta; y he aquí que Europa, asombrada, conmovida, se levanta al punto con gran estruendo; como avivado por el viento de la tempestad, retumba el fuego feroz cuyas llamas dormían encerradas en las sombrías profundidades de la tierra. — ¡Oh fortaleza maligna, levantada para el error por la vil barbarie y la furia de los tiranos! Reventó el volcán, ardieron las rocas, y tus cimientos temblaron, sacudidos por el espanto. ¿Quién es el monstruo, engendro impuro del espíritu del mal, que sin sonrojarse funda su trono, su trono abominable, sobre el Capitolio en ruinas, y amenaza ya con matarlo todo, más aún, con devorarlo?[^1] Vive todavía, sí, pero el edificio de su poder se derrumba despacio; un día caerá la cima, y las ruinas se esparcirán a lo ancho. Así domina la alta cumbre del monte una torre fuerte sobre el risco elevado; los hijos de la guerra han plantado allí dentro su firme morada, allí reinan con el poder robado, y con grandes bramidos se lanzan desde allí a la batalla; abandonada queda en pie la torre, solitaria en el bosque, sin que nadie la mire. Todavía mira, aunque decrépita, como en otros tiempos, con rostro amenazador a todos lados. Pero vendrá un día en que se desplome, se desplome, y los campos gemirán cubiertos de escombros; hasta entonces, eso sí, seguirá siendo el coco y el espantapájaros de todo el mundo la que hace poco era su terror y su escándalo. Ese fue el primer laurel que ciñó las sienes de la razón; pero audaz se alza el entendimiento, sediento de saber seguro, y abraza al mundo en su vuelo. Copérnico se eleva hasta el curso de los astros, que antes cubría, impenetrable, un velo; allí contempla cómo a inmensa distancia el más brillante de los astros, el que nos trae el día, reposa en eterna fiesta. Bajo la suela siente Galileo rodar el globo de la tierra, y como premio le da Italia, ciega, una cárcel;[^2] y sin embargo la tierra navega entretanto sin cesar, veloz, por el mar del espacio, y con ella navegan, como relámpagos, las estrellas centelleantes en su vuelo; entonces fue lanzado a su centro el raudo espíritu de Newton; él las sigue, y las comprende, y determina los carriles de la fuerza que las empujó a sus órbitas. ¿De qué te sirve conquistar el cielo, hallar la ley que mueve eternamente la atmósfera y el mar? ¿Descomponer el rayo de la luz intocable, y enterrarte en la tierra, y sorprender la cuna del oro y del cristal? ¡Vuélvete al hombre, espíritu! — Así lo hizo, y arrojó la pesada amargura en sus sonoras quejas. «¡Qué ciego está el sentido, cómo resuena la cadena salvaje que la tiranía forjó en su furia, en este polo y en aquel, a porfía, y que ata al hombre hasta el lecho de muerte cuando se cansa de la servidumbre! ¡Que no sea así nunca más!» — Lo oyeron los déspotas, y sintieron el fuego y la espada en su mano infame, dos mensajeros seguros. ¡Insensatos! Las altas hogueras que desde allí amenazan terribles con devorarme, que quieren disputarme a la verdad, ¡son faros que me guían hacia ella, y antorchas que traen luz para su victoria! Anhelándola con amor la adora mi corazón, ebrio de entusiasmo, mi espíritu la contempla, mis pasos la siguen sin temer el fuego ni la espada, ¿y aun así han de vacilar mis pasos? ¿Puedo yo acaso volver atrás el pie? Las olas del Tajo no vuelven nunca a su primera fuente una vez que han bajado hasta el mar; en vano se le oponen los montes, no lo detienen en su curso; por caminos raudos lo lleva el destino, rugiendo, al océano. Llegó entonces el día, el gran día, en que un mortal se levantó, colérico, de la ignominia, igual en todas partes, y con voz todopoderosa gritó ante el mundo entero: ¡El hombre es libre! Y no ataron unas fronteras estrechas el grito sagrado; en sus alas lo tomó el eco que Gutenberg había inventado, y lo llevó maravillosamente, de modo que en un solo instante, alado, saltó los montes, los anchos mares, y reinó en los vientos, desbocado. No lo acalló el grito de los tiranos, y fuerte y alto resonó por todas partes el júbilo de la razón: ¡el hombre es libre![^3] ¡Sí, libre, sí, libre! Oh dulce palabra, el pecho se hincha y late más alto cuando para él suenas; mi espíritu, penetrado de ti, lleno de tu sagrado entusiasmo, se eleva hacia caminos celestes y serenos, y me arrastra consigo con ardientes aletazos. ¿Dónde estáis vosotros, los que escucháis mi canto, mortales? Desde lo alto veo abrirse la puerta de bronce de la cárcel del destino, y rasgarse el denso velo de los tiempos: ¡abierto ante mí está el porvenir! Lo vi con claridad: la tierra ya no es desde ahora el planeta, el pobre planeta, donde la ambición y la guerra reinaban con gesto feroz. Las dos han huido ya para siempre, como la peste y la tormenta, esas torturadoras, se disponían a huir de la zona oprimida cuando amenazan desde el polo vientos helados. Los hombres sintieron todos su igualdad, con fuerza indomable los hombres valientes la conquistaron entre sonoros gritos de júbilo. Ya no hay esclavos ni hay tiranos; amor y paz se extienden por el mundo, amor y paz respira en torno la tierra, «¡Amor y paz!» resuena por todos los espacios. Y allá arriba, en su trono de oro, extiende Dios su cetro sobre ellos para bendecirlos, y derrama en torno placer y alegría para que por todos los caminos corran a torrentes, como antaño. ¿No la veis? ¿No la veis, la columna, la grande, aquel monumento sublime y magnífico, cómo deslumbra los ojos con su vivo destello? No son tan poderosas aquellas pirámides, obra de esclavos que temblaron temerosos ante su maza, a quien la opresión dio gloria. Ante él, sin que se aparte, humea ya un incienso eterno, que el orbe agradecido consagra a Gutenberg; ¡pequeña recompensa para su gran beneficio! ¡Gloria a quien quebró el poder insensato de la violencia arrogante, y elevó a vuelo raudo la fuerza del entendimiento, del alma! ¡Gloria a aquel a quien la verdad llevó en triunfo y cuyas manos hizo para siempre fecundas! ¡Al bienhechor del mundo, himnos sin fin! *Bremen. Friedrich Engels* [^1]: El monstruo entronizado sobre el Capitolio en ruinas es el poder de la Roma papal. Quintana (1772-1857), poeta y liberal español, preso de 1814 a 1820 por Fernando VII, escribió la oda en 1800. [^2]: Galileo Galilei (1564-1642), condenado por la Inquisición en 1633 y confinado hasta su muerte. [^3]: Alusión, según todos los indicios, a la Revolución francesa y a la Declaración de los Derechos del Hombre y del Ciudadano.