Carta de Karl Marx a Paul Lafargue, que vivía en París, escrita en Argel el lunes 20 de marzo de 1882; el lugar y el año, entre corchetes, los añaden los editores de la MEW. No se conoce el original, sino solo un texto ruso. La MEW la da en alemán, traducida del ruso por sus editores, y a falta de otra fuente la traducimos de esa versión alemana, tomo 35 (Berlín, 1967), pp. 292-294, por la Escuela de marxismo, 2026. Las notas son nuestras. Texto alemán de la MEW
[Argel,] lunes, 20 de marzo de [1882]
Mi querido Paul:1
Su querida carta del 16 de marzo me la han entregado hoy (20), así que evidentemente ha tardado mucho menos en llegar que por lo general las cartas de Londres.
Ante todo, mi valiente gascón, «¿qué significa Mustapha supérieur?». Mustafá es un nombre como John. Si se sale de Argel por la rue d'Isly, se ve delante una calle larga; a un lado se alzan, al pie de las colinas, villas moriscas rodeadas de jardines (una de esas villas es el Hôtel Victoria); al otro lado bordean el camino casas que bajan en terrazas por la ladera. Y todo eso junto se llama «Mustapha supérieur». El Mustapha inférieur empieza en la pendiente del Mustapha supérieur y se extiende hasta el mar. Los dos Mustaphas forman un municipio (Mustapha), cuyo maire2 (este hombre no tiene nombre árabe ni francés, sino alemán) comunica de vez en cuando a sus habitantes las diversas noticias mediante bandos oficiales. Ya ve usted que aquí reina un régimen muy suave. En el Mustapha supérieur se construyen sin cesar casas nuevas, se derriban las viejas, etc., pero, aunque los obreros que trabajan en ello son gente sana, del lugar, a los tres primeros días de trabajo ya les ataca la fiebre. Por eso parte de su salario consiste en una dosis diaria de quinina, que les suministran los patronos. La misma costumbre puede observarse en diversas regiones de Sudamérica.
Mi querido augur, está usted muy bien informado (así me escribe): «Tiene que devorar todos los periódicos franceses que se venden en Argel»; en realidad, no leo ni siquiera los pocos periódicos que reciben de París otros huéspedes del Hôtel Victoria: toda mi lectura política se reduce a los despachos telegráficos del Petit Colon (una hojita argelina al estilo del Petit Journal de París, de la Petite République Française y otras por el estilo). Eso es todo.
Jenny me escribió que me manda los artículos de Longuet que también menciona usted, pero hasta ahora no los he recibido. El único periódico que recibo de Londres es L'Égalité,3 pero a eso no se le puede llamar periódico.
San Pablo, santo extraño, ¿de dónde ha sacado usted, o quién le ha dicho, que tengo que «ponerme compresas de yodo»? Me interrumpirá usted diciendo que eso es una minucia, pero ahí está enterrado su método del «hecho material». Ex ungue leonem!4 En realidad, en lugar de sus «compresas de yodo», tengo que dejar que me pinten la espalda con collodion cantharidal5 para sacar el agua. La primera vez que vi mi costado izquierdo (pecho y espalda) tratado de esta manera, me recordó un campo de sandías en miniature. Desde el 16 de marzo, en que escribí a Engels, ni en la espalda ni en el pecho (al que ahora le toca que lo pinten) se encuentra ni un pequeño sitio seco en el que pudiera repetirse este tratamiento; no podrá repetirse antes del 22.
Dice usted: «Le adjunto una invitación de la que se reirá». Regulär.6 Pero ¿cómo voy a reírme, si esa invitación «adjunta» sigue en sus manos? Si se presenta la ocasión, recordaré al señor Fermé7 a su antiguo camarada proudhoniano Lafargue. Por ahora, sin embargo, mientras el médico8 no me permita salir, tampoco quisiera permitir a nadie que me haga visitas largas ni que mantenga conversaciones extensas.
Sigue lloviendo: el tiempo es tan caprichoso que cambia de una hora para otra, pasa por todas las fases o salta de golpe de un extremo a otro. Con todo, se nota una tendencia a la mejoría progresiva, pero hay que esperar. ¡Y eso que desde mi salida de Marsella hasta hoy ha hecho sin interrupción el tiempo más espléndido tanto en Niza como en Menton! ¡Pero ese sol africano y el aire milagroso de aquí eran una idea fija de la que no soy yo el responsable!
El sábado pasado enterramos en el Mustapha supérieur a uno de nuestros compañeros de hospedaje del Victoria, Armand Magnadère, un hombre todavía muy joven, al que los médicos de París habían mandado aquí; era empleado de un banco de París, cuyos dueños le seguían pagando el sueldo en Argel. Para complacer a su madre, dieron por telégrafo la orden de trasladar el cadáver a París, y todo ello a su costa. Una generosidad así se encuentra raras veces, precisamente entre gente que dispone a su antojo «del dinero ajeno».
El sueño me vuelve poco a poco; quien no ha padecido de insomnio no puede figurarse el estado de bienestar cuando por fin cede el terror de las noches en vela.
¡Saludos cordiales a mi querida Cacadou9 y a todos los demás!
Suyo, K. Marx
Paul Lafargue (1842-1911), socialista francés, casado desde 1868 con Laura Marx. ↩
En francés en el texto: «alcalde». ↩
El periódico de Jules Guesde. ↩
En latín en el texto: «Por la garra se conoce al león». ↩
En francés en el texto: «colodión cantaridado». ↩
Así en la MEW; sus editores lo glosan: «Sicherlich» («desde luego»). ↩
Albert Fermé, juez en Argel, amigo de Charles Longuet. ↩
Según los editores de la MEW, el doctor Stephann. ↩
Cacadou (cacatúa), uno de los apodos familiares de Laura Lafargue, la segunda hija de Marx. ↩