Carta de Friedrich Engels a Friedrich Adolph Sorge, que vivía en Hoboken, escrita en Londres el 15 de marzo de 1883, al día siguiente de la muerte de Marx. Escrita en alemán. Traducida del texto de la MEW, tomo 35 (Berlín, 1967), pp. 459-461, por la Escuela de marxismo, 2026. Las notas son nuestras. Texto original
Londres, 15 de marzo de 83
11.45 de la noche
Querido Sorge:1
Tu telegrama ha llegado esta noche. Muchísimas gracias.
Tenerte informado con regularidad del estado de M[arx] era imposible por los continuos altibajos. Aquí tienes, en pocas palabras, lo principal.
Poco antes de la muerte de su mujer,2 en octubre del 81, tuvo una pleurisy.3 Repuesto de ella, en febrero del 82 lo mandaron a Argel; tuvo un tiempo frío y húmedo en el viaje y llegó allí con una nueva pleuresía. El tiempo infame continuó; cuando acababa de curarse, lo mandaron a Montecarlo (Mónaco) por la proximidad de los calores del verano. Llegó de nuevo con una pleuresía más leve. De nuevo un tiempo infame. Curado por fin, se fue a Argenteuil, cerca de París, con su hija, la señora Longuet.4 Allí usó contra su vieja bronquitis arraigada las aguas sulfurosas de la vecina Enghien. También allí el tiempo fue de lo más abominable, pero la cura le sentó bien. Luego, seis semanas a Vevey, de donde volvió en septiembre aparentemente casi sano. Le habían permitido pasar el invierno en la costa sur de Inglaterra. Y él mismo estaba tan harto de aquella vida errante y ociosa que un nuevo exilio al sur de Europa probablemente le habría hecho tanto daño moral como bien físico. Cuando llegó la época de las nieblas de Londres, lo mandaron a la isla de Wight. Allí llovió sin parar; nuevo enfriamiento. Hacia Año Nuevo, Schorlemmer5 y yo queríamos ir a verlo, pero entonces llegaron noticias que obligaron a Tussy6 a ir allí enseguida. Inmediatamente después, la muerte de Jenny7; entonces volvió aquí con una nueva bronquitis. Después de todo lo ocurrido antes, y a su edad, aquello era peligroso. Se añadieron un montón de complicaciones, sobre todo un absceso pulmonar y una pérdida de fuerzas enormemente rápida. A pesar de ello, la enfermedad en su conjunto evolucionaba favorablemente, y todavía el viernes pasado el médico que lo trataba en chef,8 uno de los primeros médicos jóvenes de Londres y que le había recomendado expresamente Ray Lankester,9 nos dio las esperanzas más brillantes. Pero quien haya examinado alguna vez tejido pulmonar al microscopio sabe lo grande que es el peligro de que, cuando hay supuración en los pulmones, se rompa la pared de un vaso sanguíneo. Por eso, desde hacía seis semanas, todas las mañanas, al doblar la esquina, tenía un miedo mortal de encontrarme las cortinas bajadas. Ayer a mediodía, a las 2.30, su mejor hora para recibir visitas, llegué: la casa estaba en lágrimas, parecía que se acercaba el final. Pregunté, intenté llegar al fondo del asunto, consolar. Había habido una pequeña hemorragia, pero se había producido un súbito desplome. Nuestra buena y vieja Lenchen,10 que lo había cuidado como ninguna madre cuida a su hijo, subió, bajó: estaba medio dormido, que fuera con ella. Cuando entramos, estaba allí tendido, durmiendo, pero para no despertar más. El pulso y la respiración habían desaparecido. En esos dos minutos se había dormido tranquilamente y sin dolor.
Todos los acontecimientos que se producen por necesidad natural llevan en sí su consuelo, por terribles que sean. También este. Quizá el arte de los médicos habría podido asegurarle todavía unos cuantos años de existencia vegetativa, la vida de un ser desvalido que, para triunfo de sus artes, no se muere de golpe, sino pulgada a pulgada. Pero eso nuestro Marx nunca lo habría soportado. Vivir con tantos trabajos inacabados ante sí, con el ansia de Tántalo de terminarlos y la imposibilidad de hacerlo, le habría resultado mil veces más amargo que la dulce muerte que le ha llegado. «La muerte no es una desgracia para quien muere, sino para quien sobrevive», solía decir con Epicuro. Y ver a este hombre genial y poderoso seguir vegetando como una ruina, para mayor gloria de la medicina y para escarnio de los filisteos a los que tantas veces aplastó en la plenitud de sus fuerzas… no, mil veces mejor así, mil veces mejor que pasado mañana lo llevemos a la tumba donde duerme su mujer.
Y después de lo ocurrido antes, que ni los médicos conocen tan bien como yo, en mi opinión no había otra elección.
Sea como sea. La humanidad se ha quedado con una cabeza menos, y precisamente con la más importante que tenía en nuestros días. El movimiento del proletariado sigue su camino, pero ha desaparecido el punto central al que franceses, rusos, norteamericanos y alemanes acudían por sí mismos en los momentos decisivos para recibir siempre el consejo claro e irrefutable que solo podían dar el genio y el pleno dominio de la materia. Las celebridades locales y los pequeños talentos, cuando no los embaucadores, tienen ahora las manos libres. La victoria final sigue siendo segura, pero los rodeos, los extravíos temporales y locales —ya de por sí tan inevitables— crecerán ahora de muy otra manera. En fin, tenemos que salir adelante como sea; ¿para qué otra cosa estamos aquí? Y no por eso vamos a perder el ánimo, ni mucho menos.
Tuyo, F. Engels
Friedrich Adolph Sorge (1828-1906), profesor de música, comunista, emigrado a los Estados Unidos, durante muchos años corresponsal de Marx y Engels. ↩
Jenny Marx, nacida Von Westphalen, murió el 2 de diciembre de 1881. ↩
Pleurisy, en inglés en el original: pleuresía. ↩
Jenny Longuet, la hija mayor de Marx, casada con Charles Longuet. ↩
Carl Schorlemmer (1834-1892), químico, catedrático en Manchester y amigo íntimo de Marx y de Engels. ↩
Eleanor Marx, la hija menor de Marx. ↩
Jenny Longuet murió el 11 de enero de 1883. ↩
En chef, en francés en el original: «como médico principal». ↩
Edwin Ray Lankester (1847-1929), zoólogo inglés, amigo de Marx. ↩
Helene Demuth (1820-1890), criada y amiga de la familia Marx. ↩