Engels a Wilhelm Liebknecht, Londres, 14 de marzo de 1883

Carta de Friedrich Engels a Wilhelm Liebknecht, que vivía en Leipzig, escrita en Londres el 14 de marzo de 1883. Escrita en alemán. Traducida del texto de la MEW, tomo 35 (Berlín, 1967), p. 457, por la Escuela de marxismo, 2026. Las notas son nuestras. Texto original

Londres, 14 de marzo de 1883

Querido Liebknecht:

Mi telegrama a la señora B[ebel]¹ —la única dirección que tengo— os habrá comunicado la terrible pérdida que ha sufrido el partido socialista revolucionario europeo. Todavía el viernes pasado nos había dicho el médico² —uno de los primeros de Londres— que había todas las perspectivas de devolverle la salud que tenía antes, con tal de que se mantuvieran sus fuerzas con la alimentación. Y precisamente desde entonces había empezado a comer con más apetito. Y hoy, pasadas las dos de la tarde, encontré la casa en lágrimas: estaba terriblemente débil; Lenchen³ me dijo que subiera, que estaba medio dormido, y cuando subí —ella no había salido de la habitación ni dos minutos— estaba completamente dormido, pero con el sueño eterno. La cabeza más grande de la segunda mitad de nuestro siglo había dejado de pensar. Sobre la causa inmediata de la muerte no me permito juicio alguno sin consejo médico, y todo el caso era tan complicado que haría falta llenar pliegos para que hasta los médicos lo describieran como es debido. Eso, al fin y al cabo, ya no importa tanto. He pasado bastante angustia en las últimas seis semanas y solo puedo decir que, en mi opinión, primero la muerte de su mujer⁴ y luego, en un período muy crítico, la de Jenny⁵ contribuyeron lo suyo a provocar la crisis final.

Aunque esta noche lo he visto tendido en su cama, con la rigidez de la muerte en el rostro, no puedo hacerme a la idea de que esta cabeza genial haya dejado de fecundar con sus ideas poderosas el movimiento proletario de ambos mundos. Lo que todos nosotros somos, lo somos por él; y lo que es el movimiento actual, lo es por su actividad teórica y práctica; sin él estaríamos todavía metidos en la basura de la confusión.

Tuyo, F. Engels