Artículo publicado sin firma como editorial, con el titular «That Bore of a War», en el New-York Daily Tribune, n.º 4159, 17 de agosto de 1854, p. 4; atribuido a Karl Marx y Friedrich Engels por la MEGA² (I/13). Traducido del original inglés del periódico (Biblioteca del Congreso, Chronicling America) por la Escuela de marxismo, 2026. Las notas son nuestras. Texto original en inglés
Hace ya casi doce meses que un pequeño cuerpo turco, dos batallones, logró cruzar el Danubio cerca de Tutrakan, frente a Oltenița,1 levantó allí atrincheramientos y, atacado por los rusos, los rechazó en un combate pequeño pero muy animado que, por ser el primer encuentro de la guerra, recibió el pomposo nombre de batalla de Oltenița. Allí los turcos se enfrentaron solos a los rusos; no tenían detrás tropas británicas ni francesas como reserva, y ni siquiera podían esperar apoyo alguno de las flotas aliadas. Y, sin embargo, se mantuvieron en la orilla valaca del río durante quince días en Oltenița, y durante todo el invierno en Kalafat.
Desde entonces, Inglaterra y Francia han declarado la guerra a Rusia; se han realizado toda clase de hazañas, de naturaleza algo dudosa, es cierto. Flotas del mar Negro, flotas del Báltico y un ejército que ya cuenta casi cien mil soldados ingleses y franceses están allí para ayudar a los turcos o para hacer diversiones en su favor. Y el resultado de todo esto no es más que una repetición del asunto de Oltenița a mayor escala, pero con algo menos de éxito que el año pasado.
Los rusos pusieron sitio a Silistra. Lo hicieron con estupidez, pero con valor. Fueron derrotados día tras día, noche tras noche: no por una ciencia superior, ni por el capitán Butler o el teniente Nasmyth, los dos oficiales británicos presentes que, según The Times, salvaron Silistra. Fueron derrotados por la ignorancia de los turcos, una ignorancia que llegaba al extremo de no saber cuándo un fuerte o una muralla deja de ser defendible, y que se aferraba con tenacidad a cada palmo de terreno, a cada topera que el enemigo parecía codiciar. Fueron derrotados, además, por la estolidez de sus propios generales, por la fiebre y el cólera, y por último por el efecto moral de un ejército aliado que amenazaba su izquierda y de un ejército austriaco que amenazaba su ala derecha. Cuando empezó la guerra dijimos que el ejército ruso nunca había sido capaz de llevar a cabo un sitio en regla, y las desatinadas operaciones ante Silistra muestran que no ha mejorado desde entonces. Pues bien, fueron derrotados; tuvieron que retirarse de la manera más deshonrosa que quepa imaginar; tuvieron que levantar el sitio de una fortaleza sin terminar en plena buena estación, y sin que llegara tropa alguna a socorrer a la guarnición. Algo así no ocurre más de una vez por siglo; e intenten lo que intenten los rusos en otoño, la campaña está perdida para ellos, y perdida con deshonra.
Pero veamos ahora el reverso de la medalla. Silistra está libre. Los rusos se retiran a la orilla izquierda del Danubio. Incluso se preparan para evacuar la Dobrudja, y la van evacuando poco a poco. Hârșova y Măcin están desmanteladas. El Siret parece ser la línea en la que confían los rusos para defender, no sus conquistas, sino su propio territorio. Omer Bajá, el astuto viejo croata, que sabe callar o mentir tan bien como cualquiera, envía en el acto, «en cumplimiento de su deber», un cuerpo a la Dobrudja y otro a Ruse, con lo que entabla combate a la vez con las dos alas de los rusos. Había entonces maniobras mucho mejores, pero el pobre viejo Omer parece conocer a los turcos y a los aliados mejor que nosotros. El movimiento militar correcto habría sido marchar por la Dobrudja o por Călărași sobre las comunicaciones del enemigo; pero después de lo que hemos visto, ni siquiera podemos reprochar a Omer que haya perdido una buena ocasión. Sabemos que su ejército está muy mal atendido —no se le provee casi de nada— y que, por tanto, no puede ejecutar movimientos rápidos que lo alejen de su base ni abrir nuevas líneas de operaciones. Esos movimientos, decisivos en sus efectos cuando los emprende una fuerza suficiente, no están al alcance de un ejército que vive al día y tiene que atravesar un país yermo. Sabemos que Omer Bajá fue a Varna a implorar la ayuda de los generales aliados, que tenían allí entonces 75.000 soldados excelentes a cuatro días de marcha del Danubio; pero ni Saint-Arnaud ni Raglan creyeron oportuno acudir adonde pudieran encontrar al enemigo. Así que Omer no pudo hacer más de lo que ha hecho. Envió 25.000 hombres hacia la Dobrudja y marchó con el resto de su ejército a Ruse. Allí sus tropas pasaron de isla en isla hasta cruzar el Danubio y luego, con una marcha repentina hacia la izquierda, tomaron Giurgiu por la retaguardia y obligaron a los rusos a abandonarlo. Al día siguiente los rusos se formaron en unas alturas al norte de Giurgiu, donde los turcos los atacaron. Siguió una batalla sangrienta, notable por el número de oficiales ingleses que, con raro éxito, se disputaron el honor de ser los primeros en caer. Todos recibieron su bala, pero sin provecho para nadie, porque sería absurdo pensar que ver caer a un oficial británico pudiera inflamar a un soldado turco hasta hacerlo invencible. Sin embargo, como los rusos no tenían en el lugar más que una simple vanguardia —una brigada, los dos regimientos de Kolyván y de Tomsk—, fueron batidos, y los turcos se afianzaron en la orilla valaca del Danubio. Se pusieron en seguida a fortificar el lugar, y como tenían zapadores británicos, y en Kalafat lo habían hecho muy bien por su cuenta, no cabe duda de que estaban haciendo de él una posición formidable. Pero hasta ahí se les permitió llegar, y no más allá. Ese emperador de Austria que lleva ocho meses esforzándose por hacer el papel de hombre independiente interviene en el acto. Los Principados se han prometido a sus tropas como pasto, y él se propone quedárselos. ¿Qué se les ha perdido allí a los turcos? Que vuelvan a Bulgaria. Así que llega de Constantinopla la orden de retirar las tropas turcas de la orilla izquierda y dejar «todo ese pedazo de tierra» a merced de los soldados austriacos. La diplomacia está por encima de la estrategia. Pase lo que pase, los austriacos protegerán sus propias fronteras ocupando unas cuantas varas de terreno más allá de ellas, y a este importante fin han de ceder hasta las necesidades de la guerra. Además, ¿no es Omer Bajá un desertor austriaco? Y Austria nunca olvida. En Montenegro le cortó su carrera victoriosa,2 y repite ahora la operación para hacer sentir al renegado que todavía no está libre de la obediencia a su soberano legítimo.
Es completamente inútil entrar en los detalles militares de la fase actual de la campaña. Los combates tienen poco interés táctico, porque son simples ataques frontales directos; los movimientos de tropas de uno y otro lado obedecen más a motivos diplomáticos que estratégicos. Lo más probable es que veamos cerrarse la campaña sin ninguna gran empresa, porque en el Danubio no hay nada preparado para una gran ofensiva, y en cuanto a la toma de Sebastopol, de la que tanto oímos hablar, probablemente su comienzo se retrasará hasta que la estación esté tan avanzada que haya que aplazarla para el año que viene.
Diríase que cualquiera que tuviera en Europa alguna inclinación conservadora debería perderla al contemplar esta eterna cuestión de Oriente. Ahí está Europa entera, incapaz, convicta desde hace sesenta años de incapacidad para zanjar esta mezquina pequeña disputa. Ahí están Francia, Inglaterra y Rusia yendo de verdad a la guerra. Llevan seis meses haciendo su guerra y, salvo por error o en muy pobre escala, ni siquiera han llegado a las manos. Ahí están ochenta o noventa mil soldados ingleses y franceses en Varna, al mando del antiguo secretario militar del viejo Wellington3 y de un mariscal de Francia (cuyas mayores hazañas, es cierto, se realizaron en las casas de empeño de Londres),4 ahí están, los franceses sin hacer nada y los británicos ayudándolos con todas sus fuerzas; y como quizá piensen que este tipo de negocio no es del todo honroso, las flotas han subido a la rada de Balchik5 para echarles un vistazo y ver cuál de los dos ejércitos sabe disfrutar del dolce far niente6 con mayor decoro. Y, sin embargo, aunque los aliados no han hecho hasta ahora más que comerse las provisiones con las que contaba el ejército turco, ociosos día tras día en Varna desde hace dos meses, todavía no están en condiciones de prestar servicio. Habrían socorrido Silistra, si hubiera hecho falta, hacia mediados de mayo del año que viene. Las tropas que conquistaron Argelia y aprendieron la teoría y la práctica de la guerra en uno de los teatros más difíciles que existen, los soldados que lucharon contra los sijs en las arenas del Indo y contra los cafres en la maleza espinosa de África del Sur, en países mucho más salvajes que Bulgaria, ahí están, desvalidos e inútiles: ¡no sirven para nada en un país que hasta exporta grano!
Pero si los aliados hacen un papel miserable, también lo hacen los rusos. Han tenido tiempo de sobra para prepararse. Han hecho todo lo que han podido, porque sabían desde el principio qué resistencia iban a encontrar. Y, sin embargo, ¿qué han sido capaces de hacer? Nada. No han podido arrebatar a los turcos ni una vara de terreno disputado; no han podido tomar Kalafat; no han podido vencer a los turcos en un solo combate. Y, sin embargo, son los mismos rusos que con Münnich y Suvórov7 conquistaron la costa del mar Negro desde el Don hasta el Dniéster. Pero Schilder no es Münnich, ni Paskévich es Suvórov, y aunque el soldado ruso aguanta los palos como ningún otro, cuando se trata de retirarse por costumbre pierde la firmeza igual que cualquiera.
El hecho es que la Europa conservadora —la Europa «del orden, la propiedad, la familia y la religión»,8 la Europa de los monarcas, los señores feudales y los hombres de dinero, por distinta que sea su combinación en los diferentes países— está mostrando una vez más su impotencia extrema. Puede que Europa esté podrida, pero una guerra debería haber despertado los elementos sanos; una guerra debería haber sacado a la luz energías latentes, y seguramente entre doscientos cincuenta millones de hombres debería haber coraje suficiente para organizar al menos una lucha decente en la que ambas partes pudieran cosechar algo de honor, del que la fuerza y el ánimo pueden llevarse aun del campo de batalla. Pero no. No solo la Inglaterra de las clases medias y la Francia de los Bonaparte son incapaces de una guerra decente, franca y reñida, sino que ni siquiera Rusia, el país de Europa menos contagiado por la civilización incrédula y enervante, es capaz de producir nada semejante. Los turcos sirven para arranques súbitos de acción ofensiva y para una resistencia tenaz a la defensiva, pero no parecen hechos para grandes maniobras combinadas con grandes ejércitos. Así, todo se reduce a un grado de impotencia y a una confesión recíproca de debilidad que todas las partes parecen esperar con la misma reciprocidad. Con gobiernos como los actuales, esta guerra de Oriente puede durar treinta años sin llegar a ninguna conclusión.
Pero mientras la incompetencia oficial se exhibe así en toda Europa, en el rincón suroeste de ese continente estalla un movimiento que muestra en el acto que hay todavía otras fuerzas más activas que las oficiales. Sea cual fuere el carácter verdadero y el desenlace del levantamiento español, al menos puede afirmarse que guarda con una revolución futura la misma relación que los movimientos suizo e italiano de 1847 con la revolución de 1848.9 Hay en él dos grandes hechos: primero, los militares, verdaderos amos del continente desde 1849, se han dividido entre sí y han abandonado su vocación de mantener el orden para hacer valer su propia opinión frente al gobierno. Su disciplina les enseñó su poder, y ese poder ha aflojado su disciplina. Segundo, hemos tenido el espectáculo de una lucha de barricadas victoriosa.10 Dondequiera que se habían levantado barricadas desde junio de 1848, hasta ahora no habían servido de nada. Las barricadas, la resistencia de la población de una gran ciudad contra los militares, parecían no tener efecto alguno. Ese prejuicio ha caído. Hemos vuelto a ver barricadas victoriosas, inexpugnables. El hechizo se ha roto. Una nueva era revolucionaria se ha hecho posible, y es significativo que, mientras las tropas de la Europa oficial se muestran inútiles en la guerra de verdad, sean derrotadas al mismo tiempo por los habitantes insurrectos de una ciudad.
Tutrakan (hoy Tutrakán, en Bulgaria), en la orilla derecha del Danubio. La batalla de Oltenița se libró el 4 de noviembre de 1853. ↩
A comienzos de 1853, cuando Omer Bajá mandaba la campaña turca contra Montenegro, Austria obligó a la Puerta, mediante la misión del conde Leiningen en Constantinopla, a suspender las operaciones. ↩
Lord Raglan, que había sido secretario militar de Wellington. ↩
El mariscal Saint-Arnaud. ↩
Balchik, puerto búlgaro del mar Negro, al norte de Varna, fondeadero de las flotas aliadas. ↩
En italiano en el original: «la dulce ociosidad». ↩
Burkhard Christoph von Münnich (1683-1767), mariscal ruso que en 1736-1739 llevó la guerra contra los turcos hasta Ochákov y Jotín; Alexandr Vasílievich Suvórov (1730-1800), el gran general ruso de las guerras contra Turquía de 1768-1774 y 1787-1791. ↩
El lema del partido del orden en la Francia de 1849. ↩
La guerra del Sonderbund en Suiza (noviembre de 1847) y los movimientos reformistas y liberales de los Estados italianos en 1847, que precedieron a las revoluciones de 1848. ↩
Las barricadas de Madrid del 17 al 19 de julio de 1854. ↩